截的长剑，中间那段被人重新焊上，歪歪扭扭的，像条跛腿狗，那是周守拙的剑，临死前还攥在手里。
没人说话。
风穿过剑阵，发出细微的呜咽声。不是鬼哭，也不是风啸，就是金属和空气摩擦的声音。可听久了，耳朵里会生出错觉，仿佛那些断剑在低语，在叫名字。
孙孝义的手指蜷了一下。
他知道这些剑是谁的。每一把背后都有个人，有笑声，有骂声，有喝醉了拍桌子说胡话的声音。他们一起练符、守夜、巡山、打架。有人爱吃辣，有人怕黑，有人半夜起来偷吃供果被他撞见。
现在他们都成了碑文，成了刻痕，成了风吹过时的一声轻响。
林清轩往前走了几步。
她走到那柄刻着“赵”字的残剑前，蹲下来，伸手摸了摸剑脊。手指顺着裂缝滑下去，动作很轻，像怕弄疼它。
然后她闭上了眼。
孙孝义没动。
他知道她在看什么——不是眼前的断剑，是三年前那场火。赵守一站在最前面，雷火锤抡成一圈光，吼着让他们往后退。火光映在他脸上，汗珠往下淌，嘴里还在笑：“老子还没娶媳妇，不能死！”
可他还是死了。
死在最后一波尸兵冲上来的时候。
雷火耗尽，锤子炸了，他自己也被钉在墙上，像幅画，挂着，直到烧成灰。
林清轩睁开眼。
她的眼神变了。
不再是刚才那种沉静，也不是悲，不是怒，是一种更硬的东西，像淬过火的铁。
她站起身，转身面向孙孝义。
孙孝义看着她。
她没说话，但眼神在说：我要在这儿待三年。
他点头。
不是劝她别去，也不是说“我陪你”，就是一个点头。他知道她不需要安慰，也不需要陪伴。她要的是时间，是空间，是一个能让她把所有东西都翻出来、重新打碎、再拼一次的地方。
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