是谁。他不能忘。他还要藏书，还要编目，还要写记，还要等那个人来。
他三十岁那年，太平天国起事，江南沦陷，仁和城破，朱家的藏书楼被烧了大半。他站在废墟前，看着那些被烧焦的书页在风中飘散，眼泪流了下来。他哭得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“你们走了，我怎么办？”它们没有回答。它们不会回答。它们死了。可他不甘心。他不能让它们死。他要把它们救回来。他从废墟里捡起那些还没有烧毁的书页，一张一张地展平，一页一页地修补，一本一本地重装。他修了一年，两年，三年，修到手都肿了，修到眼睛都花了，修到头发都白了。可他不停下来。他怕一停下来，就再也救不回那些书了；他怕救不回那些书，就再也见不到那些字了。他救的不是书，是史。是那些被战火烧毁了的、被时间湮没了的、被世人遗忘了一千年的、纸上的史。
他在《结一庐书目》的序言中写道：“余生平无他好，惟好书。每见异书，必倾囊购之。虽饥寒交迫，不恤也。盖恐其一旦散失，后人无由见之。”
每见异书，必倾囊购之——每见到珍贵的书，他一定掏空口袋去买。虽饥寒交迫，不恤也——即使饥寒交迫，他也不顾惜。盖恐其一旦散失，后人无由见之——他只怕这些书一旦散失了，后人就再也见不到了。他不是学者，他是救火者。他在时间的火场里，抢出那些即将化为灰烬的古书，补起来，编起来，记下来，让它们活在架上，活在目里，活在读者的心里。他不能让它们活过来，可他能让它们不被忘记。不被忘记，就是活着。活在他的结一庐里，活在读者的眼里，活在那场永远下不完的江南烟雨里。
他藏了一部又一部，编了一部又一部，写了一部又一部，藏到手都肿了，编到眼睛都花了，写到头发都白了。可他不停下来。他怕一停下来，就再也藏不到那些书了；他怕藏不到那些书，就再也救不回那些字了。他藏到最后，只剩下一部书。那部书，不是宋版，不是元版，不是明版。那部书，是他自己。他在那部书
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