只说了一句。
“我要去最近的聚集地，不收人，也不点名。想顺路的，自己跟，不想动的，就留着。”
八个人谁都没动。
只有最后那个最年轻的兵往前挪了半步，又慢慢停住。
“算了。”他低声说，“我妈住德累斯顿，我答应过要活着回去。”
丁修没劝，转身就走。
走出十几步，施特勒回头看了一眼。
“一个都没跟。”
“正常。”丁修说。
“他们不是咱们这类人。”
施特勒没吭声。
他明白“这类人”是什么意思。
不是勇敢的人，是已经烂透了，回不了头的人。
再往前，走廊宽了一点，两边开始出现临时铺开的窝棚和床板。
有人用车门和门框搭起半截隔板，有人在售票窗后头生小火，锅里煮着甜菜根和烂胡萝卜，味道又酸又糊。
几个护士模样的女人抬着担架匆匆往另一个方向走，担架上的伤兵睁着眼，眼里却没什么东西，像灵魂早掉在了地面上。
一个穿睡衣的老太太抱着猫笼，坐在墙边。看见丁修这群拿枪的人经过，立刻把猫笼往怀里搂紧。
一个中年女人拖着两个孩子，脚边还放着一只缝纫机。她张了张嘴，想问外面的路，最终还是没问。
这种时候，谁都知道问题的答案不会好听。
转过一道弯，报刊亭后面突然响起一阵拉枪栓的声音。
七八支枪口一起伸了出来。
“站住！”
喊话的是个炮兵军士，军帽没了，头发里全是墙灰，手里抱着一支Kar98k，指节绷得发白。
后头那帮人更杂，海军深蓝、国防军野战灰、警察制服、防空兵的袖章，什么都有，他们用几张长椅和自动售票机搭出了一道小掩体，明显是专门守着这块地方的。
施特勒手已经搭上枪。
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