三十支笔同时停在纸面上。
有人的笔尖戳出一个墨点，有人的橡皮捏得变了形。
这个问题犹如一块巨石，精准砸在三十名天才的心头。
陈嘉豪张着嘴，准备好的满肚子赞美之词全卡在了喉咙眼。
许长歌指尖夹着的铅笔停在半空，眉头瞬间皱起。
唐荷低头看着桌面，眉心压出一道浅痕。
袁宁宁翻开自己的笔记本，笔尖落在纸上，却没有写下去，只在纸面戳出了一个小黑点。
他们读过。
他们被击中过。
他们甚至可以写出漂亮的读后感。
可许正青这个问题，直接绕开了感动，撞进了作家的选择里。
为什么不喊疼？
刚才还高谈阔论的众人，此刻面露羞愧。
他们发现自己只看到了表层的贫穷与苦难，却根本没看透作者在文字背后那种极其残酷的克制。
许正青没有等他们回答。
他翻开书。
纸页翻动的声音清晰得有些刺耳。
书页停在一处夹着蓝色便签的位置。
“你们看这一段。”
他的声音平稳。
“孙少平去拿饭，作者没有写他多么痛苦，没有写他内心多么自卑，也没有让旁人站出来羞辱他。”
许正青低头读了几句。
“等大家都离开了，他才低着头走过去，拿了两个黑面馍，又舀了一碗清得几乎见不到油花的汤。”
他合上半页，抬头。
“这里只有动作。”
不少人的脸一下热了。
许正青的手指划过书页。
“你们写文章，总喜欢跳出来当个上帝。
人物遇到挫折了，你们要用大段心理描写去渲染他有多惨。
人物受委屈了，你们恨不得借他的嘴把世道骂个底朝天。”
许
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