提起篮子，推门进去。
屋顶天窗关着，六月的闷气兜在里面散不出去，茶烟比平时厚了一层。
堂倌还在提壶穿桌，但“掺茶”两个字拖得有气无力的。
棋盘也还在摆，哗啦啦的落子声之间，停顿比以前长。
靠窗那张桌子空着。
吴岭扫了一圈，小翠不在。
“小翠呢？”他问旁边一个茶客。
茶客朝内堂努了努嘴，没说话。
老周头在常坐的位置，茶盖斜搁碗沿。
吴岭提着篮子过去。
“她怎么了？”
“后头烧得凶。”
“烧？”
“夜里守她妈。”
“她妈...怎么了？”
“小翠她妈，病了有些日子了。娘俩一直住后头，是老掌柜当年留给她们的。”
“严重？”
老周头没回。
吴岭不太会问下一句。
老周头伸手朝内堂一指：“你自己去看。”
内堂比外堂暗，窗小。
一张矮脚椅，小翠缩在上面，半个身子陷进去。
脸烫得发青，头发乱着，辫子松了一半。
矮桌上一碗没喝完的粥，凉了，浮着一层皮。
小翠听见脚步声，睁了下眼。
看见吴岭。
想起来。
没起来。
“掌柜的……”
嗓子哑得比上回还深，感觉像是风箱快烧穿了。
吴岭蹲下，手背先碰了一下她额头。
烫，像捏了块炭。
“几天了？”
“三……”她咽了咽，“三天。”
“大夫呢？”
“来过。”
“吃啥了？”
“……药。”
“饭呢？”
小翠摇了摇头。
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