木色发紫，边角磨得圆润了，泛着油光。
他走到台前，把自己的醒木搁在桌上，和吴岭那把并排放着。
一把紫的，一把红的。
两把都旧，旧出了光。
吴岭让座，他坐下，右手搁在醒木上。
那只手瘦，青筋明显，指节比常人粗一圈，是拍了一辈子醒木拍出来的。
拍下去。
一声。
整间茶馆的空气被那一声拍紧了。
范大爷的棋子掉在桌上，都没人去捡。
张锡九拍完醒木没有马上开口。
台下十五个人没有一个在动。
“入冬的成都啊——”
声音不大，不是那种撑着底气喊出来的，是从嗓子底下慢慢淌出来的。
像灶膛里的火，不猛，可暖。
“入冬的成都，巷子里头的霜，你莫踩。你踩了它就化，你不踩，它亮到日头出来。”
“巷口有个铁桶，铁桶里头烤红苕。你从巷子那头走过来，还没看见铁桶呢，先闻见了。焦的，甜的。甜味钻到棉袄领子里头，你低头闻一下领子，还有。”
方脸汉子端着茶碗，忘了喝。
“茶馆门口挂着棉门帘。你一掀，热气扑你一脸。炭火盆在脚底下烤，三花茶端到手里烫。你坐下来，屁股还没坐热呢，旁边老头子就问你了，来了？”
老周头的嘴角微微弯了。
“你说来了，他说坐嘛，你就坐了。”
“堂倌给你端了碗三花，你两只手捧着，十根指头全暖了。茶盖一揭，白汽冲上来。你隔着白汽看对面那个老头子，看不太清，可你晓得他在笑。”
“角落里头有个掏耳朵的。你不叫他，他不来。你叫他，铜钎子三钱重，往你耳朵里一送——”
刘师傅的铜钎子在耳朵上晃了。
“你就不想走了。你闭着眼，脚后跟一下一下轻轻磕着地。他的手稳得很，三十年了
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