层薄薄的金。
赵宁忽然念了一句：“峰峦如聚，波涛如怒，山河表里潼关路。”
陈以勤抬起头。
“望西都，意踌躇。”
赵宁的声音不高，像是在自言自语，又像是在对着窗外那棵老槐树说话，“伤心秦汉经行处，宫阙万间都做了土。”
陈以勤的手松开了扶手。
这首曲子他知道。
元人张养浩的《山坡羊·潼关怀古》。
他年轻时在翰林院抄书，抄到过这首，当时只觉得词句苍凉，并没有往心里去。
但此刻赵宁念出来，味道全变了。
“兴，百姓苦。”
赵宁停顿了一下，目光落在陈以勤脸上，一字一字地往下念，“亡，百姓苦。”
最后这四个字砸下来，像石头扔进深潭，没有水花，只有闷响。
陈以勤坐在那里，半天没动弹。
兴，百姓苦。亡，百姓苦。
八个字，把两千年的帝王将相、兴衰更替，剥得精光。
王朝兴盛的时候，大兴土木、穷兵黩武，苦的是百姓。
王朝灭亡的时候，兵荒马乱、饿殍遍野，苦的还是百姓。
坐在龙椅上的人换了一茬又一茬，从秦到汉，从唐到宋，从蒙元到大明。
老百姓呢？
永远是那群扛锄头的、推磨盘的、交皇粮的、服徭役的。
换了谁当皇帝，他们该种地还是种地，该挨饿还是挨饿。
“你到底想说什么？”
陈以勤的声音沙哑。
赵宁没有马上回答。
他走回桌前，把那份课程框架拿起来，展开铺在陈以勤面前。
“我想说的很简单。”
赵宁的手指按在“启蒙”两个字上，“与其花心思琢磨怎么把老百姓蒙在鼓里，不如花心思让他们站起来。”
他的手指往下移，划过“通识”、“分
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