掉了大半，露出底下的铁灰色，边角被手指磨得光滑如镜。这是母亲用了一辈子的算盘，他六岁那年第一次学打算盘时用的就是这把。他接过来，一颗一颗珠子拨下去。一加二加三加四——每一声都清脆、稳定、跟记忆里的声音一模一样。拨到最后一颗珠子时他的手指停了一瞬，然后拨到底。他抬头看着母亲。
“对不对？”
“对。”他说，“五千零五十。”
母亲看着他。她的眼睛在台灯的柔光里显得格外清亮，跟四十多年前帅府账房里看着他拨算盘时一模一样——专注、沉静、像在验一枚铜板的分量。
“你现在心里没底。”
他沉默了很长时间。窗外哈德逊河上的渡轮又拉响了一声汽笛，声音比刚才更远，像是一艘船正在驶出港口，消失在夜色里。然后他说：“娘，你说得对。我心里没底。不是数字不对——数字对——是我没对。”
母亲把算盘拿回去，拨了一下那颗磨出凹痕的骨珠。骨珠磕在档位上，发出一声脆响。
“当年你在帅府拨错三遍，第四遍拨对了但不敢告诉我，因为你不相信自己是对的。今天你拨对了但心里没底，是因为你在不该追加的时候追加了——你越过了自己写的风控线。数字对不等于判断对。判断对不等于时机对。这三件事不是一回事。”
她停了一下，手指还搁在那颗骨珠上，慢慢转着，“你把这三点写在你那份建议书上的时候，你以为它们连在一起——数据对、判断对、时机对，缺一不可。但你后来只看了数据，忘了后面两个。我教了你大半辈子怎么拨珠子，但珠子什么时候该拨、什么时候不该拨——这个我没法教。这个得靠你自己摔。”
闾珣低头看着自己的手。那双手已经在华尔街签了二十年的字，签过芝加哥钢铁的追加单，签过大西洋航运的合同，签过墨西哥湾的第三笔追加。每一笔签字都是同一种力道，但今天他知道，力道没变，底子变了。母亲把算盘放在他手里，那只算盘还带着她手掌的温度。
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