“这笔损失基金会担得起。但你要记住——签字的人要对自己的名字负责。这份责任不光是对赚钱的交易，也是对自己亲手划下的风控线。自己划的线自己破了，窟窿就得自己补。你写在彼得森那份报告最后一页的字我看见了。责任在你——你认了。认了就好。能认账的人就还能站起来。”
他点了点头，没有说话。他把算盘放在被子上，站起来。走到门口时母亲说了一句：“铁柜子里你那只小算盘还在——明天拿出来看看吧，上面的铆钉孔你小时候总摸。”
第二天早上他到办公室，打开铁柜子最下面那层，拿出那只包在绒布里的小算盘。绒布还是当年那块，颜色已经从深灰褪成了浅灰，边角磨出了毛边。
他小心打开——算盘框子上的漆已经有些斑驳了，骨珠还是当年的样子，最右边那颗微微泛着暗金色的光，是他六岁那年用手指拨了几十遍才磨出来的颜色。算盘框左上角那个铆钉孔还在，孔洞边缘光滑，是他小时候拨算盘时总用手指去摸的地方——上课走神的时候摸，对账卡住的时候摸，被母亲考问乘法的时候也摸。珠子上的铅笔灰还在，程师傅用钢针刻的那两个字——闾珣——也还在。
他把算盘放在办公桌上，放了一整天。那天他什么投资决策都没做，只是在翻完航运周报之后偶尔拨一下那颗最右边的骨珠。那颗珠子磕在档位上，发出一声脆响——跟母亲拨大算盘的声音不一样，更轻，更短，但也是清脆、稳定、不容置疑的。
他拨了一整天，拨到最后一次的时候忽然想起墨西哥湾那个钻井平台上冷冽的海风，想起彼得森把风控报告递给他时多停了片刻的眼神，想起三年前那个雪夜母亲书房里亮着的灯。
他的手指还搁在珠子上，那颗珠子磕下去的声音还在耳边回响——不是数据的声音，也不是判断的声音，是他在六岁那年第一次拨对从一加到一百时心里的那一声“对了”。后来他在掌声里丢掉了这个声音，现在他重新听见了它。
他把那颗珠子
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