是热的。空气里的水汽被蒸干了，呼吸起来不闷。雨林里难得有这样的天气，不闷，不热，不湿，像有人把雨林的嘴堵上了。但我知道这只是暂时的。雨林的天气说变就变，上午晴，下午雨，夜里雷暴，早上又晴。它不管你在不在，不管你需不需要。它想下就下，想停就停。
我走到广场上，站在那些刻着图案的石板旁边。跪着的人，站着的人，跳舞的人。阳光照在石板上，那些图案像是活了过来。光线在刻痕上流动，那些人的姿势就跟着变。跪着的好像站起来了，站着的好像跪下去了，跳舞的好像换了一个舞步。八百年了，它们一直在动。只是人眼看不到。人的眼睛只能看到静止的东西，看不到时间，看不到刻痕里的光，看不到石头里的血。
我蹲下来，摸了摸其中一块石板。石头是热的，被太阳晒了一整天，摸上去烫手。刻痕很深，指甲嵌进去，能感觉到刀锋的走向。刻这些图案的人手很稳，每一刀都很果断，没有犹豫。他知道自己要刻什么，知道为什么要刻，知道八百年后会有人在这里摸他的刻痕。也许他就是沈鹤亭。也许他在进塔之前，在这片广场上，刻下了这些跪着的人、站着的人、跳舞的人。他们在朝他朝拜，朝拜他，朝拜这座塔，朝拜那只眼睛。
我站起来，走回洞口。又蹲下来，往里看。还是黑的。太阳又偏了一点，光线从洞壁上移到了洞口的边缘。我把木杖拿过来，伸进洞里，探了探。木杖很长，比我的手臂还长。我把它伸进去，一节，两节，三节，探不到底。它到底有多深？没有人知道。沈鹤亭不知道，1956年的林深不知道，徐鹤亭也不知道。只有下去的人才知道。但下去的人没有上来过。他们下去了，留在塔底，留在这片黑暗里，留在这只眼睛旁边。他们上不来了，不是不能来，是不想来。他们选了留在下面，替沈鹤亭等，替那只眼睛活。
我把木杖从洞里抽出来。杖头上沾了泥，湿的，黑的，有一股腥味。不是腐烂的腥，是更深的，像地底下才有的味道。那种味道我闻过，在井里，在河里，
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