子醒着，眼睛睁得很大，黑黑的，亮亮的，在看这个世界。
“你去了广场？”
“去了。”
“看到什么了？”
“沈鹤亭的留言。”
“写了什么？”
“他说我自由了。剩下的交给他。”
她看着我的脸。“你自由了？”
“也许。他叫我走。”
“走去哪？”
“不知道。也许回中国，也许留在马瑙斯，也许去别的地方。”
“你会去看那座塔吗？”
“不会。”
“为什么？”
“因为他叫我走。走远一点，不用回来。”
孩子在她怀里哼了一声，小手在空中抓了一下，抓住了她的头发，攥紧了，不放。她低下头，把头发从他手里轻轻抽出来。孩子瘪了瘪嘴，没哭，又闭上眼睛，睡着了。他睡得很安稳，呼吸很轻，小肚子一起一伏。他不知道这座塔，不知道这只眼睛，不知道这道疤。他不用知道。
索菲亚把孩子递给我，我接过来，托着他的头，托着他的屁股。他还是那么轻，轻得像一团棉花。他睁着眼睛，看着我，看了很久，笑了。没有声音的，嘴角往上一翘。
那道疤已经不在了，但那个位置还在痒。不是疤在痒，是心在痒。是舍不得，是不想走，是想留下来看着他长大、看他走路、看他说话、看他上学。但我不能留下来。沈鹤亭在塔底下，在那只眼睛旁边，在等我。不是等我回去，是等我走远。他替我守，我替他活。
“林深，你什么时候走？”
“不知道。也许明天，也许后天，也许一个月后。他说我自由了，我想什么时候走就什么时候走。”
“你走了还会回来吗？”
“会。回来看你，回来看孩子，回来看这座塔。看它还在不在，看它有没有倒，看那只眼睛有没有再睁开。”
“你会回来就好。”
那
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