这句话说出口的那一瞬间，沈鹿宁自己都愣住了。
她以为她已经不喜欢了。
五年来她一直告诉自己，不喜欢了，放下了，那个人和她没有关系了。
她把他的照片从手机里删掉，把他送的东西全部扔掉，把他的名字设成屏蔽词。
她做了一切能做的，来让自己相信“不喜欢了”。
“妈妈。”小年糕的声音轻轻地震动着，从她胸口传上来，“你还喜欢爸爸，对不对？”
沈鹿宁没有回答。
她不知道该怎么回答。
她甚至不知道自己刚才说的那句话是真的还是假的。
也许是习惯，也许是冲动，也许是某种更古老的、刻在身体里的本能。
一个你爱过的人，一个你为他生过孩子的人，一个你在无数个深夜想起过的人，你说不喜欢就不喜欢了？
那不是感情，那是开关。而人心不是开关。
“妈妈，”小年糕从她怀里抬起头，认真地看着她，“你去跟爸爸说说吧。”
“说什么？”
“说你还喜欢他。”
沈鹿宁摇了摇头。
“不能说。”
“为什么？”
“因为妈妈不是一个十几岁的小姑娘了。”
沈鹿宁的声音很轻，“妈妈是一个三十岁的女人，带着一个五岁的孩子，妈妈不能说‘我喜欢你’就什么都不管了，妈妈要考虑的事情太多了。”
小年糕歪着头，似懂非懂地看着她。
“妈妈，”他说，“我觉得你想太多了。”
“嗯？”
“喜欢就是喜欢啊。”
小年糕说，语气理所当然，“你喜不喜欢爸爸？”
沈鹿宁没有回答。
“你喜欢。”
小年糕替她回答了，“那你告诉他就是了。他要是也喜欢你，你们就在一起，他要是不喜欢你了，那你就
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