面的凉气，像一层没长好的皮。
第二层，是一层油纸，米白色的，边沿被墨洇成了浅褐色，像一圈没烧尽的灰。
第三层，露出来了。
是一块墨。
不是现在那种墨汁，是老墨。方的，像一块小砖，像一口小棺材，像一扇关严的门。表面刻着字，被手汗浸得模糊了，像一层烧化了的釉，覆盖在墨面上。字还能辨认：
“松烟”。
墨的边角，被磨得圆了，像一颗被盘透了的骨头，像一块被水泡了很多年、又晒了很多年的砖。墨身有一道裂，细的，像砖缝，像年轮，像某种古老的文字。
墨旁边，是一方砚。
石的，圆的，像一块饼，像一口浅井。砚堂是凹的，黑的，积着一层厚厚的墨垢，像酱缸底的沉淀，像砖上的窑汗，像一句，被磨了很多年、终于沉了底的话。砚边，搁着一根墨条，短的，像一颗没长好的牙，像一句，说到一半、就停住的话。
“话？”小满问。
“话在砚里。”老人说。
她伸出手指，指尖是裂的，黄的，像老树根。她轻轻点了点砚堂。砚堂是黑的，深的，像一口井。
“这块墨，”她说，“磨过一个人。我爹。他是账房，每天晚上，在油灯下，磨墨，写字。磨一辈子，墨未短，砚未深。他说，墨是等水的，砚是等墨的，人是等话的。他走的那天，墨还剩半块，砚里的墨垢，结了壳，像一层冻住的皮。我留着，每年冬天，往砚里加一勺水，墨垢化了，像酱，像血，但没人磨。我想……想把它存在这。等一个，能让墨，重新短下去的人。”
小满没说话。
他捧起那块墨。墨是沉的。比铃沉，比笛沉，像一颗从地底很深的地方翻出来的、焖了很多年的心。墨是涩的，像砂纸，像老砖的表面。他闻了闻，一股松脂的臭，混着陈年的土腥，像窑里砖出窑时的味，像酱缸底翻上来的水汽。
他感到，墨身深处，有什么东西，动了一下
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