。很细微，像心跳，像很远的地方，有人在敲一面鼓。不是墨在动，是话在动。那句“墨是等水的”，在裂开的墨缝里，还在跳。
念一走过来了。
她走到柜台前，仰头看着。看着那块墨，看着那方砚，看着砚里结了壳的墨垢，看着老人裂的、黄的手指。她忽然伸出双手，两只手，像十根嫩芽，像十颗没长好的牙。
“要。”她说。
小满把墨，轻轻放进念一手里。墨是沉的。念一捧得住，像捧着一颗星，像捧着一口井，像捧着一句，还没说完的话。
她低下头。
看着墨。看着“松烟”两个字。她忽然把墨，举到鼻子下，像闻一块砖，像闻一口窑。她闻了很久，久到晨光从柜台移到地上。久到一只麻雀，从窗缝钻进来，在“等满”白布前，绕了一圈，又飞出去。
然后，她张开嘴，在墨的边角上，轻轻咬了一下。
“咯吱。”
很轻。像一块砖，蹭在另一块砖上。像一扇门，被轻轻推了一下。
念一皱了皱眉。像被苦了一下。她的舌尖，在墨的咬痕上，舔了舔。墨是苦的，涩的，像酱，像陈年的土，像一句，被时间腌透了的、还没说完的话。
“苦。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来，飘在半空。
小满笑了。
他笑出声，眼角的纹挤在一起，像砖缝，像窑汗凝成的纹路。他抱起念一，让她坐在柜台上。然后，他拿起那方砚，走到墙边。
顶针在左，悬着。烛在角上，燃着。他把砚，放在座钟的旁边，放在柜台的另一角，像一块饼，像一口井，像一扇，被推开的窗。
砚是沉的，定的，像一颗被风吹着的心。砚里的墨垢，在烛光里，泛着幽暗的光，像一层酱，像一层血。
念一坐在柜台上，晃着腿。
她看着那块墨，看着那方砚。她忽然从柜台下，抽出一张纸。黄纸，老的，是念
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