看着近在咫尺的检查站，司机的手指在方向盘上弹了一下，又弹了一下——不是紧张，是犹豫之后的确认。他选择了悬赏金。车速再次加快。
林越把背包从膝盖上拎起来放在右手边，手指伸进背包最外层，隔着帆布面料顶出一个手枪的形状。他没有说“我有枪”——他只是让那个轮廓缓慢地、清晰地抵在驾驶座后背的布料上。
“你不会想要这笔赏金的。”林越的语气从刚才的低沉切到了一个更平稳的档位，“你的妻子还在等你回家。我也不想让你的儿子失去父亲。”
车速没有减。但他看到司机的右手从方向盘上移开了一瞬——不是去摸什么东西，是下意识地往全家福的方向偏了偏，然后硬生生收回来，重新攥紧方向盘。
林越把手指在背包里的压力减轻了一格，然后把语气也切到了一个更轻、更慢的位置。不是威胁——是倒数。
“三。”
他咬得很轻。
“二。”
他把停顿拉得很长。
“一。”
车门锁弹开了。不是林越按的，是司机自己按的。
他一手推开车门，一手把方向盘往左猛打了一把，出租车歪歪扭扭地冲上路肩。然后他踉跄着从驾驶座上滚出去，朝荒漠公路的相反方向狂奔。喊声沙哑而尖锐，像一只被踩住尾巴的野狗。他跑掉了左脚那只磨破了后跟的皮鞋，绊了一下，爬起来继续跑。没有回头。
所有人的注意力都被那个还在跑的人吸引住了。
林越推开车门，从后座出来时身体压得很低。他绕到驾驶座车门旁边，拉开门坐进去。他迅速扫了一遍中控台上下：破窗锤卡在中央扶手和座椅之间的缝隙里。司机的证件挂在铁栅栏挂钩上，照片上是一张五十多岁、胡子花白的脸。他把证件卷起来塞进背包侧袋。脚垫上有一团被踩扁的塑料吸管，他捡起来搁在副驾驶座上。
破窗锤的握柄磨得发亮。林越把它拔出来，对准挡风玻璃底部边
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