“你教过我，革命不是请客吃饭。”
“嗯。”
“你教过我，火种不灭。”
陈望的眼泪掉了下来。不是无声地流，是无声地掉。一颗，两颗，三颗，从那双浑浊的、布满血丝的、被岁月和风霜摧残得不成样子的眼睛里掉出来，滴在手上，滴在地上，滴在灰里。灰是热的，眼泪是凉的。凉的滴在热的上面，嘶地一声，冒出一缕白烟。白烟很小，小到风一吹就散了。散了，就没了。但眼泪还在流，仿佛要把所有的悔恨和希望都冲刷出来。
“你教我的，我都记住了。”沈安澜站起来，拍了拍膝盖上的灰，动作轻缓却有力。“记住了，就不会忘。不忘，就还在。你在，我也在。我们在，赤星就在。”
她转身，走回旗下面。旗不红，灯不亮，河不宽。但够了，因为人还在，心还在。她站在那里，面对着那两千多个人。他们蹲着，坐着，躺着，靠着。有的在喝水，有的在吃东西，有的在包扎伤口，有的在擦枪。他们的衣服烧焦了，头发烧没了，脸上烧起了泡。但他们在。在，就没输。每一张脸都写满了疲惫，但眼神里却闪烁着同样的光。
“竹海没了。”沈安澜的声音不大，但每一个人都听到了，像风穿过竹林，清晰而坚定。“根还在。根在，笋就会长。笋长了，就是竹子。竹子站住了，就是竹林。竹林不倒，根就不死。根不死，明年还有新笋。年年有，岁岁有。代代有。”
她顿了顿，看着那些脸。有的年轻，有的不那么年轻，有的脸上有疤，有的脸上有泪，有的脸上什么都没有，只有沉默的坚韧。她深吸一口气，继续开口，声音里多了一丝激昂。
“我们就是笋。破土了，就是竹子。站住了，就是竹林。领主的火烧了我们的竹子，烧不到我们的根。根在，我们就在。我们在，旗就在。旗在，赤星就在。”
没有人说话。两千多个人站在那里，看着那面旗，看着那个站在旗下面的女孩。她不高，不壮，不大。但她站在那里，风来
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