还在。枪在，他就在。他在，就能打。能打，就不怕。不怕黑夜，不怕追兵，不怕前方还有多少道关卡。
石根生脸上的疤还在，从左边眼角斜拉到嘴角，像一道干涸的紫色沟壑，把整张原本憨厚的脸劈成了两半，一半平静，一半狰狞。他不摸它了，早摸腻了。疤就是疤，摸不摸都在，阴雨天会发痒，笑起来会扯着疼。在，就提醒他——疼过。被鞭子抽过，被靴子踩过，被按在地上看过同伴的血。疼过，就不想再疼了。不想再疼了，就要让自己变得硬，让别人也不敢让他疼。不敢了，就安全了。安全了，心就不疼了，哪怕疤还在抽动。
石头和石柱老了。不是年纪老了，他们才二十出头；是心老了，沉甸甸地坠在胸膛里。他们见过了太多——冲天的火、浓稠的血、以各种姿势僵硬下去的同伴。见了，就不能当没看见。闭上眼睛，那些画面就在黑暗里烧。没看见，是骗自己。骗自己，腰杆就软，就站不直。站不直，风一吹就会倒。他们不想倒，所以他们不骗自己，他们记得每一张死去的脸，并因此把脚下的地踩得更实。
小梅不识字。不是学不会，她手巧，记性好；是没时间学，时间被撕成了碎片。她忙着种地，在石头缝里找土；忙着修路，用肩膀扛石头；忙着分粮，秤杆要翘得公平；忙着救人，用草药和干净的水。忙着忙着，岁月就从指缝流走了，人就老了，不是面容，是眼神老了，沉静了。老了，就不学了。不学了，也不会忘了“南”字怎么写。那个字在她胸口贴了五年，粗布衣服磨，汗水雨水浸，贴得印在了皮肤上，形成一个淡淡的、洗不掉的红痕。她不用看那片薄薄的竹片，只需摸自己的胸口，就能摸到那个字的轮廓。字在，她就在。她在，南区就在，那片他们最初蜷缩、挣扎、互相取暖的棚户区就在。南区在，赤星就在，那颗在他们心里烧了五年、不曾熄灭的火星就在。
陈望坐在山顶的石头上，看着山下的城邦。他的眼睛花了，像蒙了一层终年不散的雾，看不清远处那些明明灭灭的灯火具体是哪一盏，但他知道
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