的开门声，伴随着钥匙落地的脆响。
“怎么了？我听见……”爸爸的身影出现在门口，视线触及我手腕上的伤口和林晚脸上的泪痕时，他像是被人迎面打了一拳，踉跄了一下。
他没有冲上来，也没有像电视剧里那样惊慌失措地找急救箱。他只是站在那里，背靠着冰冷的墙壁，缓缓滑坐在地上，双手捂住脸，发出了压抑到极致的呜咽。
“他又来了……那个声音……他又出现了……”爸爸透过指缝喃喃自语，“我明明把表都砸了，我把阁楼封了，我求过他们了……为什么还要缠着我们……”
那一刻，我忽然明白。
这个家之所以虚假，不是因为“我”是假的，而是因为他们一直在演戏。他们用二十多年的时间，编织了一个巨大的谎言，试图掩盖那个名为“沈砚之”的老人留下的阴影，试图掩盖那个夭折的孩子带来的伤痛。
而我，是这个谎言里最完美的补丁，也是最脆弱的裂痕。
“去医院。”爸爸猛地放下手，眼底布满了血丝，那是长期被恐惧折磨后的痕迹，“必须去，这次不能拖了。”
“我不去。”我抽回手，任由鲜血顺着指尖滴落在昂贵的实木地板上，“我没病。”
“你有！”林晚歇斯底里地喊道，随即又像是被抽干了力气，软软地靠在我肩上，“你有病……我们都病了……如果不把你当成小辞，妈早就死在那个B超台上了……如果不把你当成小辞，这个家就散了……辞儿，算妈求你，别再提醒我们……别让我们想起那个该死的诅咒……”
她的泪水浸透了我的衣领。
我闭上眼。
在这个温暖的、充满烟火气的怀抱里，我感受到了刺骨的寒冷。他们爱的不是我，是“小辞”这个符号，是那个用来对抗绝望的幻象。而我，那个修钟表、镇恶鬼、在无底潭边看了三十年齿轮转动的沈辞，在他们眼里，是必须被切除的毒瘤。
救护车来得很快，红蓝灯光在窗帘上闪烁，像
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