“不用。“她说，“你忙你的。“
“我不忙。“
“那就坐着。坐着也行。“
她就这样站了一个小时，然后走了。第二天又来，又站一个小时，又走。
陆时宴受不了了。
第四天，他撑着伞走出去，站在她旁边。
“你站在这儿干什么？“他问。
“躲雨。“
“门口又没有雨。“
“心里有雨。“
“什么意思？“
她看着他，雨水在两人中间的地面上汇成一条细小的溪流。
“陆时宴。“她说，“如果我告诉你，我们来世见了——你会不会觉得我疯了？“
他愣了一下。
“不会。“
“为什么？“
“因为你每天都来。如果疯了，你应该第一天就来跟我说。不会等了三个月才说。“
沈念笑了。这次的笑和之前都不一样——不是开心的笑，不是害羞的笑，而是一种带着苦涩的、释然的、像是终于把憋了很久的话说出来的笑。
“我来世见过你。“她说，“不是梦。是……一种感觉。像是你本来就应该在那里，而我只是刚好路过，刚好看到了你。“
“在哪里？“
“不知道。没有地点。没有时间。只有你。“
她伸出手，隔着雨帘，碰了一下他的手腕。
那个触碰极轻极短，像蝴蝶停在花瓣上一瞬就飞走了。但在接触的刹那，陆时宴的脑子里有什么东西炸开了——
他看到了雨。
连绵不断的秋雨，从屋檐上淌下来，在地上砸出一个一个小坑。雨水打在青石板上，发出单调而持久的声音。那种声音他听了很久很久，久到已经分不清是外面的雨声还是心里的回声。
他看到了一座老宅。青砖黛瓦，木质的门窗，院子里种满了白菊。
他看到了一盏煤油灯。灯
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