所未有的疲惫，那种从骨髓深处泛起的倦怠，比她在地面上等待的六十二年，比她在混凝土下窒息的三年，都要来得深沉。
她不再试图触碰徽章。而是缓缓地，缓缓地，将自己残存的意识，缠绕在那断裂的缺口上。
像藤蔓，像血丝。
如果这世道容不下半支花，容不下一句诗，容不下一个人的等待，那她便让自己成为这容不下的“容不下”本身。
她要留在这里。留在离他最近的地方。哪怕是被碾碎，被磨灭，也要在这钢铁的缝隙里，为他挡一挡这彻骨的寒风，隔一隔这震耳的喧嚣。
列车又一次呼啸而过。巨大的气浪掀起了沈念的青烟，几乎要将她撕裂。但她死死地缠着那枚徽章，任由灵魂的碎片在气流中飘散，又顽强地聚拢。
黑暗中，那断裂的“7”字边缘，似乎渗出了一点微不可察的红光，像一滴凝固的血。
……
与此同时，江边的音乐喷泉仍在不知疲倦地试喷。
水柱冲天，在初升的朝阳下折射出虚假的彩虹。围观的人群发出一阵阵赞叹，孩子们在水雾中奔跑嬉闹。没有人注意到，那朵随着水流沉浮的白雏菊，在卷入排水口的最后一刻，花瓣上沾染的一滴露水，折射出的不是阳光，而是一张布满沟壑的老妇人的脸。
那张脸无声地张合着嘴唇，似乎在说：“不等了。”
雏菊消失了。连同那句告别，一起被城市庞大的排污系统吞噬，流向了远方的污水处理厂。那里有刺鼻的氯气，有翻滚的污泥，有所有被文明定义为“无用”和“肮脏”的东西。
这朵百年前象征着纯洁与等待的花，最终的归宿，竟是如此的腌臜。
就像沈念的一生。
……
博物馆重新开放了。
那块空了的绒布被换了下来，技术人员用各种精密的仪器检测了无数遍，最终只能将其定性为“不明原因的物质降解”。那把断剪刀，连同那段历史，被一笔
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