肌肉失去了某种看不见的支撑，正在以肉眼可见的速度腐烂。
"他还没死。"周牧野说，"但再过一刻钟，子时的钟声一响，右手就彻底废了。这辈子，拿不了筷子，握不了刀，连给自己擦屁股都得找人。"
"钥匙。"炜杰说。他把通阴契钥匙从舌底取出来，两枚扣合的铜钱，暗红纹路在手术灯下像烧红的铁丝，"给你。放他。"
周牧野笑了。那笑容和郑怀仁的照片、和他自己、和赵有德，如出一辙——同一条流水线，同一个模具。
"师父说了，您会给。"周牧野伸出手，白大褂的袖口露出灰色长袍的边，像蜕了一半的皮，"但他也说了，钥匙和阳筋，他只取一样。您选了钥匙——那阳筋，就归我了。"
炜杰的手僵在半空。
"您不会真以为，"周牧野俯身，凑近刘志刚的右耳，像在给病人听诊，"师父会遵守'交换'这种阳间的规矩吧？"
他从白大褂口袋里取出一枚针。不是医用针，是缝衣针，但针眼穿着一根红绳——和锁魂钱一样的红绳，守夜人的头发搓的。他把针尖抵在刘志刚右手腕的动脉上。
"阳筋不是筋，是气。守夜人锁脉时留下的纯阳之气，凝在筋脉里，像糖霜，像盐卤。抽出来，师父的上契就能补好一处污损。"
"您给钥匙，我收钥匙。您不给，我照样抽阳筋，顺便把您的舌头割了，钥匙自己拿。"
"所以，这不是交换。是通知。"
针尖刺了进去。
刘志刚没有叫。他的喉咙里发出一种声音，像生锈的铁门被强行拉开，像被活埋的人从土里往外拱——那不是人类的声带能发出的，是阳筋被抽离时，肌肉和骨骼的摩擦声。
他的右手腕上，浮现出一道暗金色的线，像埋藏在皮肤下的灯丝，被针尖勾着，一点一点，从血管里往外抽。线头是金色的，线尾是血红的，像一根被烧红的铁丝，从皮肉里拔出来。
炜杰动了。
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