保安没有拦他。玻璃门自动开了，空调风涌出来，带着一股子消毒水和百合香混在一起的味——殡仪馆专用空气清新剂。大厅里铺着白色大理石，地面亮得能照见人影，但炜杰的影子是歪的，像被什么东西从脚底往上拽了一把。
前台坐着一个年轻女人，制服是灰白色的，领口绣着一朵梅花——和梅娘的玉戒一样的纹样。
"炜先生？"女人微笑，嘴角弧度精确到毫米，像培训过的，"郑董等您很久了。电梯在左手边，B3。"
"郑怀仁在？"
"郑董不在大厦。"女人说，"但周总监在。您的舅舅，也在。"
炜杰没有问"周总监是谁"。他走进电梯，按了B3。
电梯下降时，他看着镜子里的自己。二十三岁的脸，六十岁的头发，血浸过的粗布褂子，后腰别着刀，怀里揣着印。像个从坟里爬出来的疯子。
B3的门开了。
不是手术室。是礼堂。
像教堂，又像灵堂。穹顶很高，画着壁画，不是宗教画，是解剖图——人体的经络、骨骼、穴位，用金线描在深蓝底色上，像一幅巨大的、活着的X光片。礼堂中央摆着一张手术台，不锈钢的，但四条腿是雕花的，红木，明清风格。
刘志刚躺在台上。不是绑着，是"架着"——手腕和脚踝被四只青铜手扣固定，青铜手从手术台侧面伸出来，像某种古老的刑具。他的眼睛睁着，但瞳孔是散的，像两台断了电的灯泡。右手垂在台边，金斑已经褪尽了，变成一片死灰色，像被泡烂的旧纸。
周牧野站在台尾，穿一件白大褂，里面是灰色长袍的领子。金丝眼镜后的阴瞳——一金一黑——在手术灯的强光下，像两颗不同颜色的玻璃珠。
"准时。"周牧野说，"师父算得准。守夜人，重诺。"
炜杰没有看周牧野。他看刘志刚的右手。死灰色从指尖蔓延到手腕，像某种霉菌在皮肤下生长。那不是普通的伤，是筋死了——阳筋被抽离后
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