"不喝茶。"炜杰站在门口，把那个黄皮信封双手递过去，"郝掌柜，有您一封信。信差送信，亲启即达。"
郝仁义脸上的笑没变，手却顿了一下："信？谁给我写信……"
他接过信封，看清落款"贺长林"三个字的一瞬间——
那三分笑，碎了。
"师兄……"他的声音哆嗦起来，"他、他都死了八年了……"
"信差的信，不走邮路。"炜杰盯着他，"郝掌柜，拆吧。"
郝仁义的手抖得拆不开封口。炜杰替他拆开，抽出信纸，当着他店里两个伙计的面，一字一字，念了出来——
"仁义师弟：
火那天，我在门里头拍门，你在外头上了闩。
我不怪你。你是怕火。人怕火，不丢人。
我怪我自己，把师父的手艺，教给了一个心里没有火、只有钱的人。你拿师父的'九叠纸'去卖钱那年，我就该把你逐出门墙。我心软，留了你。留了你，害了我自己。
师弟，师父的名字，往后你不许再提。你扎的每一件纸活，我都看着。
师兄贺长林"
信纸念完，无火自燃。
郝仁义"扑通"一声，瘫坐在柜台底下，脸上的血色退得干干净净。两个伙计面面相觑，悄悄退到了门边。
"八年前，城西纸扎作坊失火，烧死一个老师傅。"炜杰居高临下地看着他，"公安定的是意外。郝掌柜，门闩是你上的。"
"我不是故意的！"郝仁义突然嚎起来，"我就是怕火窜出来……我怕火……"
"怕火的人，不锁门。"炜杰冷冷地说，"你锁门，是怕他活着出来，把你卖'九叠纸'的事说给师父。"
郝仁义不嚎了。他瘫在地上，像一摊被抽了骨的纸。
"现在，说第二件事。"炜杰蹲下来，跟他平视，"两个月前，谁让你搬到白事街前街的？举报'封建迷信'的信，是不是你写的？"
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