能拔钉、还能不声不响把钉混进小满布袋的——这不是外人。这是有人故意留给我们的。"
"留钉干什么？"
"报信。"季掌柜盯着那枚钉，"钉是信。青黑锈，桐油新——这是从一本很老的账上拔下来的。有人今夜也在祠堂里'借'东西，借完，顺手把钉塞给了你们。"
"为什么塞给我们？"
"让你们知道——"季掌柜一字一字地说，"祠堂里能拔钉的，不止你们。"
炜杰拿起那枚热钉，翻来覆去地看。钉帽上，青黑的锈里，隐隐约约有一道刻痕。
他拿到灯下，眯起左眼。
刻痕是一个字。很小，笔画瘦得像算盘珠子：
顾。
"顾惟深。"李志成脱口而出。
"不是他。"炜杰摇头，"他要做，不必这么藏。这枚钉是老东西，至少是二三十年前钉上去的——今夜拔它的人，拔的是一颗二三十年前的旧钉。"
二三十年前，祠堂里钉着的东西。
二三十年前，姓顾的。
屋里静得可怕。炜杰和小满对视了一眼，两个人同时想到了同一个人——
顾之。
寄名灯里那位。
"灯在祠堂。"小满的声音发飘，"出殡那晚，顾惟深把灯供进了东郊祖坟——祖坟就在祠堂山下。他爹的灯，就供在祠堂脚下。"
"所以他爹，"炜杰缓缓地说，"今夜进了祠堂。"
寄名灯里的魂，灯就是棺。棺进了祠堂地界，魂就出了棺。
顾之等这一天，等了二十六年。他的儿子把他供到仇人门口，他今夜自己进去了——进去干什么？
"拔钉。"季掌柜说，"拔他当年留下的东西。"
"什么东西？"
没人答得上来。
炜杰把那枚热钉放在案上，和三页底稿并排。
"先办正事。"他说，"底稿到手，离开庭还有十
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