“什么时候？”程砚问。
老人眼神晃了晃，像这句话把蒙在脸上的灰掀开一角。他低头看着膝上那两枚旧牌，手指缓慢摩挲，半晌才摇头。
“记不清了。”他说，“那会儿灯刚亮，楼里闹得厉害。有人说要换人，有人说不能断夜。后来就给你了。”
程砚没动，喉结却轻轻滚了一下。
姜妗站在一旁，能看见他指节已经绷得发白。老人记得交班，记得灯，记得夜里不能断，却偏偏记不住该交出去的另一部分。那被遗忘的，未必只是时间，也可能是人。
“你说的‘给我’，是把牌交给我，还是把职责交给我？”程砚低声问。
老人像没听懂，又像懒得分辨，只望着他，目光里有迟来的辨认，却认不出眼前的人早已被夜磨成了什么样。
“都一样。”老人说，“接了牌，就是你。”
屋里静了一瞬。
周蔓攥着姜妗袖口，指尖发颤。她已经隐约明白，总值夜不是职位，而是一条人往下传的线。前一任把牌交出去，后一任就要把自己补进去。可眼前这个老人，连女儿都忘了，却还记得“接了牌就是你”，像旧规矩刻进骨头里，连遗忘都没能剜干净。
姜妗看着他，忽然问：“你还记得你女儿吗？”
这句话轻得像落灰。
程砚侧头看她一眼，没有阻止。他知道姜妗为什么问，也知道这句话比问职责更重要。一个人如果连自己女儿都忘了，那他被剥走的就不只是记忆，而是和这个世界之间最柔软的一根线。
老人像被这两个字猛地拨了一下，眉头微皱，眼底闪过一瞬茫然。
“女儿？”他重复了一遍。
姜妗心里一沉。
“你有女儿。”她继续问，“她叫什么？”
老人张了张嘴，没出声。他低头盯着掌心那块旧金属，像在上面找答案。手指搓得越来越慢，最后停住，像突然疲惫得连回忆都维持不住。
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