”
“每天写。”老人声音低下去，“写自己的名字。十遍。写熟了，就不容易被拎走。”
姜妗眼神微紧。
“拎走”这个词太怪了，不像比喻，倒像一种真实发生过的动作。她忽然想起周蔓半存在时那种若有若无的边缘感，像一个人还站在这里，却已经被从别人的认知里一点点拎到半空。原来在这套旧规里，反复抄写名字不是练字，而是固定存在。名字不是为了被别人记住，而是为了让自己别先散。
“谁让你们写的？”她又问。
老人这次沉默更久。
久到姜妗几乎以为他不会答，桌边那本总值夜交接簿忽然自己翻了一页。
纸页发出轻轻一声哗啦，像潮湿皮肤被风吹动。姜妗低头看去，正对着她的那一页上，密密麻麻写满了名字，最上方几行已经褪得很浅，下面几行则新一些，墨色还更重。可最扎眼的不是名字本身，而是每个名字后面都跟着一串细小重复的划痕，像有人在同一栏里来回写了很多遍，最后只留下了某种机械式的痕迹。
她数了数，正好十道。
姜妗的指尖不自觉收紧。
老人像知道她看见了，哑着嗓子开口：“每天抄十遍。少一遍都不稳。”
“稳什么？”周蔓轻声问。
“稳名字。”老人说，“名字稳了，人就不容易被换掉。”
姜妗听得心里一沉。
换掉。
这比“忘掉”更让她后背发冷。忘掉还像是认知上的缺失，换掉却像是整个位置都被挪走。她甚至能想象出来：一个人在宿舍里还住着，床铺还在，衣服还在，钥匙还在，可一旦名字不稳，第二天点名的人就能顺手把她划给另一个编号，像一张床位、一串标签、一份已经安排好的空壳。
“所以周蔓……”姜妗转头看向她。
周蔓脸色一白，没说话。
姜妗没有把后半句说完，但她知道周蔓听懂了。周蔓之所以会变成现
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