迹淡得快要消失了：
「账在砖下。人在树下。等你来翻。」
他低头看脚下。槐树另一侧的泥土有一片微微隆起的痕迹，形状方正，像有人在那里埋过东西。
他用手里那把黄铜钥匙的边缘轻轻拨开泥土，一块方形青砖露了出来。砖面上没有刻字，但边缘有一道清晰的缝隙，可以掀起来。他把砖拿开——下面是一个铁皮盒子，和他在上海看到的那个一模一样。
他打开盒盖。里面只有一页纸，纸边已经泛黄发脆，但折痕整整齐齐。他展开纸页，上面是曾祖父于1927年12月写下的最后一页手稿：
“我写这页的时候，离我进入系统还有不到六个小时。我在南京的院子里坐着，天快亮了，槐树的叶子被风吹动，发出像翻书一样的声音。我在想，如果有一天这个系统不再需要我‘锁住’它了，那会是一个什么样的人，什么样的时刻。我没有答案，但我把这一页埋在树下——如果有人找到它，说明他已经完成了所有副本的审计。那剩下的只有一件事：在最终关账报告上签字。签了，系统就自由了。我也自由了。”
纸页底部，是曾祖父的签名——“林远之·1927年12月31日·于南京。”
林砚把纸页折好，放进了账册的封皮内袋里。那个内袋已经鼓起来了，塞着备用账册、上海凭证、养老院确认函、拍卖行纸条、曾祖父名片和现在这一页手稿。所有该到的，都到了。
他站起来，拍了拍手上的泥土，把青砖盖回了原位。
“南京的账，在树下。”他说，“现在可以准备最后一步了——把那页最终报告，放在它该放的位置上。”
赵霜站在他身后，听了没说话。风吹动槐树的叶子，又翻出一阵像纸页一样的声音。