不写这些，又能写什么呢？写“我还好吗“？写“你还好吗“？他们之间从来不是靠问候维系的关系。
他把便签收进笔记本里，翻到最新一页，写：“南庄在种薄荷。我也在种薄荷。我们隔了两千公里，在种同一种植物。“
写完他自己愣了一下。这句话有一种奇怪的诗意，不是他刻意追求的，是从笔尖自己流出来的。他盯着那行字看了很久，然后合上本子，去阳台上给薄荷浇水。
十二月的第一个星期，书法班的老师换了。原来的老先生家里有事回老家了，新来的是个四十多岁的女人，姓方，留着齐耳短发，说话声音不大但每个字都咬得很清楚。第一节课她没教写字，而是让大家每人写一句话，随便写什么，她用来摸底。
陆野握着笔，墨汁在砚台里泛着黑亮的光。他想了很久，最后写了四个字：“不必再守。“
方老师走过来，站在他身后看了几秒。她的呼吸很轻，几乎没有声音。
“笔力弱了些。“她说，“但这四个字写得很诚。“
陆野没说话。诚。这个字被她说出来的时候，他感觉到一种轻微的震动，像一根琴弦被拨了一下。是啊，诚。他写了二十七年不诚的字，守着不诚的身份，扮演着不诚的角色。现在终于可以说一句诚的话了。
“你以前写字不多吧？“方老师问。
“不多。“
“没关系。写字这件事，晚开始总比不开始好。“她在他旁边蹲下来，指着他的握笔姿势，“这里，食指再松一点。你太用力了。写字不是跟笔较劲。“
陆野调整了一下。笔杆在指间微微滑动，墨汁从笔尖淌下来，在宣纸上洇出一个圆。他忽然想起南庄握锉刀的样子，也是这种松弛中带着控制的力道。不是蛮力，是手艺人的那种力。
课程结束后，方老师叫住了他。
“陆先生，下个月有个小型的学员作品展，在社区活动中心。您愿意拿出一幅作品吗？“
陆野想都没想
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