“二十年了。”阿娜希塔说，“谁不老？”
影没有说话。他站在那里，像一尊被遗忘了很久的、正在慢慢风化的石像。
叶迦尘松开苏清玉的手，握着铁剑，朝第三层走去。他的步子很稳，背很直，和平时一样。但他的眼睛里有火，不是那种烧过了头的炭火，是另一种火，更冷，更沉，像冬天的炉火，外面是灰的，里面是红的。
他走到第三层，走到最里面，走到左边最后一间牢房门前。他踮起脚尖，往小窗里看。
里面坐着一个人。女人，头发很长，黑得发亮，披散着，垂到腰际。她的脸很白，白得像北雪堂的雪，但她的眼睛很亮，亮得像两颗被擦干净的星星。她坐在床上，手里拿着一本书，正在看。听到脚步声，她抬起头，看着小窗。
叶迦尘看着她的眼睛，看着那张脸。他没见过这张脸，但他认得。不是认得的认得，是那种从骨子里、从血脉里、从每一个细胞里涌出来的认得。
“母亲。”他说。
女人手里的书掉在了地上。她站起来，走到门前，把手按在铁门上。她的手在发抖，整个身体都在发抖。
“迦尘？”她的声音在发抖，“是你吗？我的迦尘？”
叶迦尘把手按在铁门上。热和冷同时涌出来，涌进铁门。铁门裂开了，碎成了十几块，落在地上。他走进去，站在母亲面前。
苏兰伸出手，摸了摸他的脸。她的手是凉的，但摸着摸着就热了。她摸着他的眉毛，摸着他的眼睛，摸着他的鼻子，摸着他的嘴巴。
“你长大了。”她说，“你长大了。”
叶迦尘跪了下来，跪在母亲面前，把脸埋进她的手里。他没有哭，但他的肩膀在发抖。苏兰抱着他的头，像抱着一个刚出生的婴儿，像抱着一个等了二十年才等到的梦。
“我来了。”他的声音闷在她的手心里，“我来救你了。”
苏兰低下头，看着他的头发。头发是黑的，和她的一样黑。她伸出手，摸了摸
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