他的头发。
“我知道你会来。”她说，“我一直都知道。”
她抬起头，看着站在门口的苏清玉。苏清玉站在那里，手里握着短剑，眼眶红着，但没有哭。
“你是苏勒的女儿？”苏兰问。
苏清玉点了点头。
“像。像你父亲。”苏兰笑了，“也像你母亲。你母亲是我最好的朋友。她死的时候，我没能去看她。我对不起她。”
苏清玉摇了摇头。“她没有怪你。她临死前说，你活着，比什么都重要。”
苏兰低下头，看着跪在面前的叶迦尘，看着站在门口的苏清玉。她伸出手，把苏清玉也拉过来，抱在怀里。三个人抱在一起，像三棵被种在同一个花盆里的、根系已经缠在一起的树。
米里娅姆蹲在走廊里，抱着膝盖，看着三个人抱在一起。她的手里没有短刀，短刀插在腰间，她的手垂在身侧，手指微微蜷着。她看着叶迦尘跪在母亲面前，看着苏清玉被拉进那个怀抱，看着三个人的影子投在地上，交织在一起。
她低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有亲人，没有家，没有可以跪在面前的人。但她不恨。她只是看着，看着那三个人抱在一起，看着他们的肩膀在发抖，看着他们的眼泪流下来。
她站起来，转过身，朝训练场走去。
影还站在那里。米里娅姆走到他面前，摘下腰间的短刀，放在地上。
“我不杀你。”她说，“你养大了我。你给我名字。你让我杀人。我不恨你，也不谢你。我们扯平了。”
影看着她，看了很久。“你走吧。”
米里娅姆转过身，走了几步，停下来，没有回头。“阿娜希塔是你女儿。苏兰也是你女儿。叶迦尘是你外孙。你关了她们二十年。你不配做父亲，不配做祖父，不配做人。”
她走了。脚步声在走廊里回荡，越来越远，越来越轻，最后完全消失了。
影站在那里，面具下的眼睛看着空荡荡
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