磨木头，像所有被拆开的声音，终于拼回了完整的语言——
但这一次，语言本身也在碎裂。像纸，像树，像所有被时间风化的小山。
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纸树的裂缝里，走出一个人。
不是廖小满，不是廖俊杰，不是吕佳丽，不是何苗苗，不是何树，不是何志成，不是齐悦，不是何阳，不是何志国——
不是任何她认识的人。
是一个孩子。约莫七八岁，穿着她从未见过的衣裳：粗布的，灰蓝的，袖口磨出了毛边，像从某个更老的故事里走出来。
"你是谁？"何光白问。
孩子没有回答。他伸出手，掌心朝上，像在等待什么，像在接受什么，像——
像在呈递什么。
何光白低头看，孩子掌心里有一枚东西。不是荔枝，不是核，不是糖，不是——
是针。一根缝衣针，锈迹斑斑，针尖上挑着一根线，线的另一端——
消失在纸树的裂缝里。
"这是？"
"你的。"孩子说，声音不是清脆的，不是像山涧里的石子，是哑的，像很久没说话的人，像所有被拆开又拼回的声音，正在重新学习说话。
"我的？"
"四岁那年，"孩子说，"你偷穿母亲的红衣裳，被针扎了。针尖断在肉里，和骨头长在一起。每年十月初一，中指发麻，像有只蚂蚁在骨头缝里爬——"
何光白的手僵住了。中指。那根她看了九十年、摸了九十年、疼了六十年的中指——
正在变透明。像纸被水洇透，像字被墨化开，像所有被拆开又拼回的东西，正在重新变成——
变成字。
"针尖不是断在肉里，"孩子说，"是断在故事里。故事需要一根针，把散落的页码缝起来。你是那根针，你也是——"
他停下来，像有什么东西堵在喉咙里。
"我也是？"
"你
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