是四十年前那个小满。这个名字在灰烬书院是传统，每届最小的孩子都叫小满，纪念那个第一个读懂“找到了“的人。
“嗯？“阿豆没回头。
“他们要把墙刷白。“
阿豆的手指停了。“谁说的？“
“我听见工人叔叔说的。说要统一刷底漆，不然塑胶跑道反光不均匀。“
阿豆站了起来。他看着院子里那些橘红色的卷材，看着工人们腰上挂着的油漆桶，看着远处新野方向灰蒙蒙的天际线。他站了很久，然后走向储藏间，从工具柜里翻出一把锤子和一盒钉子。
他没有去阻止施工。他做了一件更安静也更决绝的事。他回到地窖，把七只樟木箱打开，从里面取出四百多张拓片，一张一张地贴在墙壁上。不是贴回原位。是贴在分子式旁边，贴在“第七十四根蓝“旁边，贴在桑糯画的闭合圆旁边。用最细的钉子，沿着拓片边缘钉进去，把蚕丝帛绷紧，像在装裱某种永远不会展出的画。
工人们没有进地窖。地窖不在施工范围内。阿豆用三天时间贴完了所有拓片。最后一张是桑糯临终前写的那个“续“字。他把这张放在藤椅正对面的墙面上，和自己写的“听“字并排。两张纸，两个世代，两代人用蜡笔和粉笔写下的承诺，在昏暗的地窖里彼此对视。
第四天，施工队发现了地窖。不是闯入，是一个年轻工人来取工具时误推了门。他看见满墙的拓片，愣了一下，回去跟工头说了。工头是个四十多岁的本地人，姓马，祖上在废土时期就在北城一带讨生活。他亲自来地窖看了一眼，出来后对阿豆说：
“阿豆老师，这些不耽误施工。地窖我们不动。但墙上那些字，院子的墙，我们确实得刷。上头有规定。“
阿豆看着他。马工头的眼神里有某种他熟悉的东西。不是恶意，是一种被夹在中间的无奈。像当年的霍凛，像当年的陈校长，像所有试图在“该做的事“和“对做的事“之间找平衡的人。
“刷吧。“阿豆说。
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