此刻是连在一起的。
“我明天回去。“小纪在阿豆耳边说，声音闷闷的，“回我老婆那里。回我孩子那里。我不走了。但我也不会假装看不见。我会继续数。继续写。但不是在这里。是在我自己的房子里。在我的厨房里。在我的床上。在我老婆的呼吸声里。在我孩子的哭声里。我会把这里的东西带回去。不是带回去折磨自己。是带回去种。像你说的。废墟可以变成土壤。我的生活也是废墟。我以前以为它是完整的。现在我知道它早就塌了。我只是没低头看。现在我要低头了。低头看看我自己的裂缝。看看里面长什么。“
阿豆拍了拍他的背。手掌落在年轻人肩胛骨之间，隔着一层薄薄的衬衫布料，能感觉到骨骼的形状，年轻，结实，还在生长。
“好。“阿豆说。
小纪松开了。他直起腰，擦了擦脸，动作粗糙得像在擦一块脏木板。擦完了，他看着阿豆，眼睛还是红的，但里面有光。不是那种狂热的、不稳定的光。是一种稳的、像地基被打牢之后的那种光。
“我明天早上走。“小纪说，“走之前我想再看一次满栗数数。你能叫她来吗？“
“她一直在。“阿豆说，“你没注意到吗？她从黄昏开始就没离开过院子。她在守夜。守着你。守着我。守着那个裂缝。她不会走的。你明天走的时候她会送你。不是送到门口。是送到你看得见她的最后一眼。她会站在裂缝旁边。六根手指会抬起来。不是挥手。是数你。数你走了几步。数你背影缩小了多少。数你消失在哪个转角。然后她会回来。继续数。数你走了之后的寂静。数寂静里面有没有你的回声。“
小纪的喉结滚动了一下。他点了点头。没有再说什么。他拿起那沓纸，夹在腋下，转身走了。脚步声在甬道里响了一串，然后是院门被推开又合上的声音。轻轻的。不是告别。是暂时离开。
阿豆一个人坐在轮椅里。油灯的火焰在床头柜上摇着，光线在他脸上游移，把皱纹照得像某种古老地貌的等高线。他抬起左手，
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