是那个少年站在碑里，看了七万年，终于吹出来的那口气。
然后，他看见了。
裂缝里，不是她，也不是那个少年。是一个孩子。很小的孩子，蜷缩在黑暗里，浑身发冷，瑟瑟发抖。孩子没有脸，只有一团模糊的轮廓，可老木匠一眼就认出来了——那是她。是七万年前的她，是那个被少年放在村口的她，是那个还没有名字、还没有学会“灯灯”这个词的她。
她冷。冷到骨头缝里都在结冰。
老木匠伸出手，想碰碰那孩子，可指尖刚触到裂缝，就被一股寒气逼退。那不是凡间的冷，是星眠留下的、万古的冷。那点冷，在她把自己“碎”成光的时候，并没有完全消失，而是沉淀下来，藏在了最深处，藏在了这个最原始的、关于“被遗弃”的恐惧里。
她以为她暖过了。可原来，那点暖，只是让她暂时忘了冷。当暖的源头——那个少年——随着碑光的熄灭而彻底消散时，冷就回来了。加倍地回来。
老木匠缩回手，看着自己指尖结的一层白霜。他忽然明白了。那块碑，不是不亮了。是它把所有的光，都用来捂热这粒藏在最深处的、关于“冷”的种子。它亮了一夜又一夜的金光，不是为了告别，是为了把这点冷，逼出来。
可它做不到。因为这份冷，太深了。深到连光都透不进去。
老木匠慢慢跪下来，像很多年前他跪在姑娘坟前那样。他看着裂缝里那个瑟瑟发抖的孩子，看着那团模糊的、代表“寒冷”的黑暗，干枯的眼眶里，终于滚出一滴泪。
眼泪掉进裂缝里，没有化，是凝成了冰。
他忽然想起那个孙女写过的那句话——“他是灯碎了之后，留在每个人手里的那点火。”
火很小。但火能烧。
老木匠颤巍巍地站起来，转身，走向那块碑。他走到碑前，没有说话，没有鞠躬。他只是伸出手，用那双满是老茧、沾着木屑和墨迹的手，紧紧贴在了冰冷的碑面上。
然后，他闭上眼，开
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