始回忆。
不是回忆那个等了他一辈子的姑娘。是回忆他自己。回忆他年轻时的懦弱，回忆他逃跑时的背影，回忆他当木匠时每一个失眠的夜晚，回忆他看见姑娘坟头草时那声闷响的磕头，回忆他抱着孙女时那种既温暖又刺痛的罪恶感。
他把他这一生所有的悔，所有的痛，所有的冷，所有的热，都从记忆里挖出来，像挖出一块埋了四十三年的南瓜。他不再躲避，不再美化，不再找借口。他就那么赤裸裸地，把自己摊开，贴在碑面上。
碑面开始震动。不是发光，是发热。一种滚烫的、几乎要灼伤皮肤的热，从碑面传进他的掌心，传进他的血管，传进他的心脏。
他听见碑里，传来一声很轻的、像是叹息的声音。
然后，他感觉，有什么东西，从他身体里，被抽走了。不是记忆，是温度。他这辈子积攒的所有温度，所有因为“活着”而产生的微热，都顺着掌心，流进了碑里。
他变得很冷。像一块正在失去最后一点余温的木头。
可与此同时，墙上的裂缝，亮了。
不是莹白，是橘红。像火，像炭，像快要熄灭的柴火堆里，最后一点挣扎的光。裂缝里的黑暗，开始退散。那个蜷缩的孩子，慢慢停止了颤抖。她抬起头，没有脸，可老木匠觉得，她在看他。
她在笑。
很轻，很淡，像雪地里终于开出的一朵花。
老木匠支撑不住，倒了下去。倒在雪地里，倒在碑前。他没死，可他再也不会觉得冷了。也不会觉得暖了。他变成了一块温热的木头，躺在雪地里，看着那面墙。
墙上的裂缝，彻底崩开。那粒种子，从墙里掉了出来，落在雪地上。它没有发芽，没有长藤，只是静静地躺着，表面那层包浆褪去了，露出里面莹白色的、像玉一样的质地。
拾光的孩子围过来，看着这粒种子，看着倒下的老木匠，看着那面裂开的墙。他们不知道发生了什么，可他们觉得，手里的那点火，好像又亮了
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