一点。
他们蹲下来，学着老木匠的样子，把手放在雪地上，放在那粒种子旁边。没有说话，只是放着。
雪还在下。
可雪落在种子周围，很快就化了。
化成一滩水，水里，倒映着天边那点破晓的光。
光里，隐约有两个影子。一个少年，一个姑娘。他们站在一起，没有说话，只是看着这片荒庭，看着这些孩子，看着那面写满字的墙。
然后，他们慢慢转身，朝着太阳升起的方向，走了。
这一次，没有回头。
老木匠躺在雪地里，看着他们走远，嘴角动了动，像是想说什么，可最终，只呼出了一口白气。
白气散了。
他闭上眼。
手心里，那点最后的温度，也凉了。
可荒庭里，那粒种子，还在那里。
没有光，没有暖。
但每一个路过的人，都会蹲下来，看它一眼。
然后，继续往前走。
因为他们知道，这粒种子，不是用来种的。
是用来——记住的。
记住，有人曾用一辈子，捂热了一块碑。
记住，有人曾用最后一点温度，换来了破晓。
记住，这世上的冷，也许永远都在。
但手里的那点火，只要还记得，就——够用。