黎明是假的。
它不像平原上的日出那样，带着金黄的希望和鸡鸣犬吠的生机。在这被群山锁死的山坳里，黎明只是一种颜色的置换——从浓得化不开的墨黑，变成了掺了灰的冷白。雾气不再是流动的，而是凝固的，像一锅冷却了的、掺了骨粉的粥，死死糊在每一片瓦砾、每一根断梁上。
袁茂峰坐在祠堂的废墟上。
他就坐在那根曾经绑过哑童、也差点绑上他的木桩前。木桩已经被震裂了半边，露出里面蛀空的、发黑的心。他怀里抱着爷爷袁仁五的尸体。尸体已经僵硬了，四肢以一种别扭的角度弯曲着，脖颈处那个巨大的豁口已经不再流血，只留下一个暗红色的、结了痂的黑洞，像一张无声呐喊的嘴。
血，早已浸透了袁茂峰的棉袄，干涸后变得硬邦邦的，随着他每一次微弱的呼吸，发出细微的“沙沙”声，像是甲虫在啃噬木头。他感觉不到冷，也感觉不到饿。所有的知觉都被一种巨大的、空洞的麻木感所取代。这种麻木不是来自后背那道深可见骨的鞭伤，也不是来自怀中逐渐冰冷的亲人，而是来自灵魂深处的一种崩塌。
他杀死了“祖师爷”。
或者说，他以为他杀死了。
可是，为什么这空气里依然弥漫着那种甜腻的腐臭味？为什么那唢呐声仿佛还残留在耳蜗深处，时不时就尖啸一下？为什么他总觉得，在那片看似死寂的废墟之下，有什么东西还在呼吸？
他低下头，看着自己的手。
右手依然紧紧握着那把骨笛。莹白的笛身上，那道贯穿首尾的裂纹像是一条丑陋的蜈蚣，在黎明的微光下泛着不祥的幽光。裂纹里不再渗出血色的液体，而是渗出一种乳白色的、带着腥甜的浆液，这浆液极其粘稠，沾在他的指尖，拉出长长的丝。
他试图松开手，但手指已经痉挛，仿佛与骨笛长在了一起。
“咯咯……”
一阵细微的、令人牙酸的摩擦声从废墟深处传来。不是老鼠，也不是风吹动瓦片
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