他咬了一口。
外皮焦脆，发出“咔嚓”一声轻响，紧接着是滚烫的油脂在口腔中爆开的触感。那热度顺着食道一路灼烧下去，烫得他直跺脚，倒吸一口凉气。但这痛感，却奇异地带来了一丝活着的实感。油脂沾在嘴角，油腻腻的，像一层封印，堵住了那些试图从喉咙深处爬出来的、冰冷的耳语。
他含糊不清地咀嚼着，嘴里塞满了食物，才转过头，看着林桐那张写满朝气与不解的脸。
“林桐，”他咽下嘴里的食物，油脂让他的声音显得滑腻而浑浊，“你说……这烤肠美吗？”
林桐愣住了，嘴里的唾液还没咽下去，差点呛到。“啊？烤肠？美？”她瞪大了眼睛，仿佛袁茂峰问了一个比微积分还难理解的哲学问题，“袁老师，您是不是冻傻了？这玩意儿就是路边摊，两块钱一根，跟美……不搭界吧？”
不搭界。袁茂峰在心里重复着这三个字。多么典型的、被规训过的思维。美，在他们的词典里，必须是高贵的，洁净的，遥远的。是卢浮宫里的维纳斯，是音乐厅里的小提琴协奏曲，是精装书上烫金的文字。他们把美供奉在神坛上，却对脚下正在腐烂的、冒着热气的、充满生命的“真相”视而不见。
他没有回答林桐的疑问，而是抬起那只沾着油渍的手，指向了湖面。他的手指枯瘦，在阳光下泛着一种不健康的青白色，像一截刚刚从冻土里挖出来的骨头。指尖划过空气，指向那片碎金般的湖面。
“你看这光。”他的声音低沉，带着一种催眠般的韵律，“多么耀眼，多么慷慨。它洒在每一寸水面上，不分贵贱。但这光，是借来的。太阳的光，照在干净的湖面上，也照在阴沟里。光本身没有美丑，美，在于它照亮了什么。”
他的目光从湖面移开，落在不远处一棵枯死的槐树上。树皮剥落，露出里面灰白色的树干，像一具被剥了皮的尸体。一只麻雀落在枝头，黑豆般的眼睛警惕地转动着。
“还有那只鸟。”他继续说道，语调平缓，
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