股粗糙的、刮擦喉咙的颗粒感，咽下去的时候，食管像被砂纸打磨过一样火辣辣地疼。
这不是进食，这是受刑。
但他必须吃。身体是革命的本钱，也是这场苦修的容器。只有填饱肚子，才能继续挨下去，继续冻下去，继续痛下去。他机械地咀嚼着，吞咽着，眼神却没有聚焦在手中的饼子上，而是穿过暮色，望向院子那头，那口结着淡蓝色冰层的水缸。
冰缸在昏暗中像一只半睁不开的眼，缸沿上挂着几根枯萎的草茎，如同睫毛。缸口的冰层在暮色下泛着幽幽的蓝光，比白日里更加深邃，也更加诡异。他似乎看到，在那层冰下，那个由枯叶构成的“脸”的轮廓，比昨天更加清晰了。那张嘴，似乎微微张开，正在无声地汲取着这暮色中的寒气。
他收回目光，落在自己脚下。门槛内侧，那几根断掉的扫帚竹枝还静静地躺着，在昏暗中像几根森森的白骨。竹枝上的血迹已经变成了黑褐色，与泥土混在一起，几乎分辨不出。而门槛外侧，是他昨天扫出的那条通往院门的路径，此刻已经被新落下的细雪薄薄地覆盖了一层，显得模糊而凄凉。
他就坐在这一切的中心，坐在那条被他亲手扫开的“路”的起点，坐在那扇紧闭的房门的入口。他像一个忠诚的看守，又像一个绝望的囚徒。
风停了。这种死寂比风声更让人心慌。空气仿佛凝固成了胶冻，塞满了口鼻，每一次呼吸都需要对抗巨大的阻力。暮色从四面八方挤压过来，像一只巨大的、灰黑色的口袋，将他连同这座院子一起扎紧。光线迅速黯淡下去，色彩被抽离，世界只剩下黑白灰的层次。
就在这时，他感觉到了那道目光。
不是来自窗外，也不是来自冰缸，而是来自他背后的那扇门。
那道门依旧紧闭，门闩落死，鬼头锁沉默地悬挂着。但袁茂峰能清晰地感觉到，有一双眼睛，正透过门板的纹理，透过门缝的阴影，死死地盯着他的后脑勺。那目光不是灼热的，而是冰冷的，沉重的，带着一种难以言
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