砖缝的缝隙比周围的宽了一线，像是被人用薄刃撬过又重新推回去的。
她用指甲抠住缝隙边缘往外轻轻一拉，那块砖竟松动地往外滑出了一截。
她将砖块完整地抽出来，砖后的空腔不大，刚好够放进一只手掌。
她伸手进去探了一圈，指尖触到了一个油布包裹的棱角。
她将那包东西取出来，用牙咬住火折子腾出双手，一层一层剥开油布。
里面是一只巴掌大的皮囊，皮面发旧，边角磨损得厉害，但缝线仍结实。
她用指甲挑开皮囊口上的蜡封，从里面倒出两样东西。
第一样是一枚铜质令牌，方寸大小，正面刻着一个“侯”字，背面是侯府家徽——一对展翅的飞燕，衔着一支忍冬花。
是镇北侯府的旧物，父亲的近卫令牌。
她的手指捏住那枚令牌的时候微微发紧，火折子的光在令牌表面跳了一下，映出她眼底一闪而过的东西。
第二样是一张薄纸，纸上用墨写了一行字，字迹潦草急促像是赶着写的，每个字的收笔都往上挑，透着一股子急迫。
纸上写着：“三日后清虚观取货。人若不在，货在砖后。”
落款处没有署名，但那个“货”字写得格外大，占了纸面将近一半的位置。
她将这张纸对着火光反反复复看了几遍，记下了每一个笔画的走势，然后将纸和令牌重新包进油布里，塞回砖后的空腔，把砖块严丝合缝地推回去。
苔藓被她拨乱的部分她用手轻轻拢了拢，恢复成大致原样，不让明眼人一眼看出被动过。
她做这些的时候动作极快，脑子转得更快。
这张字条上的笔迹她认得。
十年前她六岁那年，父亲教她习字，陪在桌旁研墨的人就是那个亲兵。
他写字有个改不掉的毛病，每写“人”字那一撇总比别人短半分，落纸时带着一个微微的顿挫。
这张纸条上的“
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