他的从来不是修机器，是“清“——哪儿不干净，得自己擦。
他把红薯轻轻放回锅边，说：“舅，留着您自己吃。“
他走到院门口，舅舅在背后叫住他：“爱民。“
“嗯。“
“你这路……“老人憋了半天，“舅信你。想不通，也信。“
老人转身进屋，没再送。陶爱民听见身后锅盖轻轻合上的声响，像一句没说出口的“走好“。
陶爱民没回头，摆了摆手。日头把他的影子拉得老长，投在舅舅家的砖地上。他想起清单背面那颗种子——头回伸手收下的那点东西，他这辈子只在自己心里，翻过一回。那一回他就明白，种子最怕的不是发芽，是有人明知道它会发芽，还由着它埋在土里。这一世，他要在它发芽前，连土一起刨干净。院里的红薯香还追着他，可他心里那块压了许久的石，这回是真的轻了。他没回头，也不该回头——有些话，说给舅舅听是情分，摁在自己心里，才是修行。
他蹬上自行车。下一站，是程教授。那个看他论文从“倒腾价差“转到“想弄明白这个国家怎么分钱“的人，得听他原原本本说一遍前因后果。导师若点头，他这辈子就不慌。