反应。他把收音机翻过来，看电池仓。电池仓是空的。可电池仓的底部，有东西。
一片干枯的、卷曲的碎屑，粘在电池仓的角落。
沈砚凑近，仔细看。那片碎屑，颜色发褐，边缘卷曲，像一片干枯的树叶，又像——他忽然想起，他在手术台血渍旁，见过类似的东西。他伸出手指，轻轻碰了一下。碎屑很轻，很脆，一碰就碎。
他没有说话。他把收音机放回地上，站起来。
"陆舟。"他说，"你过来看这个。"
陆舟走过来，手电的光柱，落在那台收音机上。他看了一眼，然后，他的呼吸，顿了一下。
"你认识这个？"沈砚问。
"不认识。"陆舟说。
"你刚才，顿了一下。"
"我只是在想，"陆舟说，"这里的东西，不全是摄像的。有收音机，有录音笔。有人来这里，不是拍东西的。是听东西的。"
"听什么？"
陆舟没有回答。他蹲下来，拿起那台收音机，翻到背面。背面，贴着一张标签。标签上的字，是手写的，蓝色的钢笔水，褪得几乎看不清。沈砚凑近，一个字一个字地认：
"频率，92.7。深夜，00:00。必有。"
沈砚盯着那行字，后颈的汗毛，立起来。
"频率？"他说，"92.7？"
"嗯。"陆舟说。
"深夜，00:00？"
"嗯。"
"必有？"
"必有。"陆舟重复了一遍，声音很轻，"每天半夜，这个频率，一定会有东西。"
沈砚站在桌前，看着那台收音机，看着那行字。他忽然想起，他的直播间，每周一、周四，零点开播。他忽然想起，温辞连麦的那个深夜。他忽然想起，引灵男声，那通无来源的电话。
"陆舟。"他说，"这个频率，你听过吗？"
陆舟没有回答。他蹲在那里，
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