“去哪儿？“
“别回京。往南走。南边没人认识你。“
林砚摇头。摇得慢。
“我得回去。“
“回去是死路。“
“死路也得走。“
赵文瑄的手攥住林砚的袖子。攥得紧。指节发白。
“砚哥——“
“放手。“
赵文瑄没放。他抬头看林砚，眼睛里全是血丝，他咬着牙，腮帮子鼓起来，抖。
“你回去，沈敬亭不会放过你。“
“放不放得过的，不是他一个人说了算。“
林砚伸手掰开赵文瑄的手指。一根一根掰。赵文瑄的手抖，没攥住，手指头一根一根松开，缩回去，搁在膝盖上。
“我走了。“
“砚哥。“
林砚站起来。袍角蹭过地上的干草，他转身往外走，走到门口，停下来。
“文瑄。“
“嗯。“
“你保重。“
赵文瑄没说话。他低头看地上，泥地上有一滴水渍，不知道是汗还是泪。
林砚走了。靴底踩在牢房的石板上，一步一步，响到走廊尽头，没了。
——
一个月。
白鹿书院。山脚下的风吹进来，带着松香味，林砚坐在廊下，面前摊着一本书，《春秋》的，翻到第三卷，他看了三遍，没看进去一个字。
陈实蹲在台阶底下，拿柴刀削一根竹竿，削一下，竹屑飞一片，落在他的布鞋上。
“砚哥儿，吃饭了。“
“不饿。“
“你早饭也没吃。“
“不饿。“
林砚翻了一页。纸角毛了，他拿手指捋了一下，没捋平，纸角又翘起来，他拿拇指按住，按住又松开，纸角还是翘的。
马蹄声从山道上来了。一下，两下，三下，密了，像下雨打在瓦片上，一下接一下，响得急。
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