粒极细的、黑色的碎屑。
"半年前来过，一个月前也来过。"陈默把那撮灰捻碎，低声说，"添灯的人，每隔一段时间，就来添一回油。最近一次……就在这一旬之内。"
杜心瑶蹲在他身后，听见这话，声音有些发涩："一旬之内？可这甬道的地上只有进来的脚印，没有出去的。"
"两个办法。"陈默站起身，顺着脚印的走向往深处看了一眼，"要么，他把出去的脚印扫掉了；要么——他进来，就没打算出去。"
两个人对视一眼，谁都没有再接话。陈默沿着那串脚印继续往里走，杜心瑶跟在他半步之后，脚步声被甬道的灰吞得干干净净。甬道尽头，有光。
不是火折子的光，是一线极淡的、青白色的光，从一个铁门的缝隙里漏出来。那铁门半掩着，门轴锈成了一块，像是很久没人推开过；可门缝里的光，却像是一直亮着的，亮得不像灯火，更像……磷火。
陈默的心，猛地一沉。
他伸手，缓缓推开那扇铁门，一步跨进去——然后，他整个人僵住了。
门后是一间石室，不大，方圆不过两丈，四壁潮湿，头顶是层层叠叠的钟乳石倒悬下来，犬牙交错，像一张张开的嘴。石室中央，放着一张石台，石台上摆着一盏铜灯，灯座落满青苔，可灯芯却是新的，捻得整整齐齐，灯油还泛着半满的亮光。灯，是醒着的。
石台后面，靠着洞壁，坐着一个人。灰袍，白须，佝偻的背，枯瘦的指节搭在膝上，像是坐了很久，坐成了一尊石像。不是白前辈——是一个陈默不认识的老人，闭着眼，胸口没有起伏。
"……"陈默的火折子，一下子从指间滑落，滚进水里，"滋"地灭了。
他听见自己喉咙里挤出两个字："……前辈。"
没有人应声。
陈默一步上前，想扶那老人的肩，指尖却在触到灰袍的瞬间停住——那灰袍的胸前，别着一枚传法木牌，木牌上刻着一行小字，他认得那笔迹，是
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