桌沿的手指节节发白，像在撑一样随时会塌掉的东西。“请坐。茶还是咖啡？”
“白水就好。”
保姆端了水进来，白瓷杯，温水，杯沿上没有任何花纹。苏砚接过去，双手捧着，没有喝。她的目光从周牧之脸上移到书桌上，落在宣纸上那个写了一半的“法”字上。三点水饱满欲滴，“去”字的那一横歪歪扭扭，墨痕拖出去老长，像一道旧伤疤。
“周先生在练字。”
“闲着也是闲着。”周牧之坐回椅子上，把宣纸从桌面揭起来，团成一团，扔进桌下的纸篓里。纸团落在篓底，发出一声极轻极轻的闷响，像什么软的东西终于落了地。“老了，手不稳了。以前写这个‘法’字，三点水和‘去’字之间的留白，我能控制到毫厘。现在不行了。水多了，就漫过去；水少了，又接不上。分寸这个东西——”
他停了一下，抬起眼睛看着苏砚。“分寸这个东西，年轻的时候以为它是一把尺子，老了才知道，它是一碗水。端平了，一滴不洒；端不平，洒出来就收不回去了。”
苏砚端起白瓷杯，抿了一口水。温水从喉咙里淌下去，没有味道。“周先生说的是练字？”
“说的也是别的。”周牧之靠进椅背里，双手交叠放在膝盖上。他的手指很长，骨节突出，指腹上有常年握笔磨出的老茧。这双手写过无数份起诉状，签过无数次名，在苏氏科技破产案的卷宗归档人一栏，落下过最后一笔。“苏小姐，你父亲的手艺，你学会了几成？”
苏砚把水杯放下。白瓷杯搁在桌面上的时候，杯底和桌面碰出一声轻响。很轻，但周牧之的睫毛颤了一下。“周先生问的是红烧肉？”
“我问的也是别的。”
“我爸的红烧肉，不放糖。”苏砚的声音还是平的，平得像一面没有风的水。“他说肉本身就有甜味，焖够了火候，甜味自己就出来了。不用加糖。”
“我听说你后来也学会了。”
“学会了。但我做的，不如他。”
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