林墨卿不知道自己是怎么活下来的。也许是运气，也许是他始终记得自己是个“看着的人”，始终没有像那些士兵一样冲出战壕，始终把身体死死贴在战壕最深处，一只手护着脑袋，另一只手护着怀里的笔记本。
傍晚时分，炮击停了。
他慢慢抬起头，发现战壕里的人少了一半。剩下的一半里，有的在呻吟，有的在发呆，有的抱着战友的尸体一动不动的坐着。
一个满脸是血的军官从他身边走过，看见他，停下来，用浑浊的眼神打量了他几秒钟。
“你还在这里？”军官问。
林墨卿点点头。
“你是什么人？”
“记者。中国人。”
军官愣了一愣，然后突然笑了——那是一种很奇怪的笑，不像笑，更像哭。
“中国人，”他重复道，“中国人来看法国人怎么死。”
说完，他继续往前走，走进硝烟里，再也没有回来。
林墨卿低下头，想继续写点什么，却发现铅笔不知什么时候断了。他翻遍全身，找不到另一支。他看着断成两截的铅笔，突然感到一种巨大的、无法言说的疲惫。
不是害怕。
不是悲伤。
是一种空。
就像那截断了的铅笔，能写字的那个部分，不见了。
四
九月二十日，林墨卿在巴黎城内遇到了威廉·克莱尔。
那时他已经三天没有合眼了。三天里，他换了两支铅笔，写了二十几页笔记，目睹了四次进攻，两次肉搏，无数次死亡。他的衣服上沾满了泥浆和血迹，他的脸上全是硝烟的黑色，他的眼睛红肿得像兔子。
他走在巴黎的街道上，发现这座城市已经变了。三天前还繁华热闹的大街，如今冷冷清清。商店关门了，咖啡馆歇业了，只有面包店门口排着长队——每个人的脸上都是同一种表情：麻木，焦虑，还有一丝若有若无的恐惧。
“先生，
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