你是从城外回来的？”
一个声音叫住了他。他回过头，看见一个三十来岁的英国男人，穿着笔挺的大衣，手里拿着一顶礼帽，正用好奇的目光打量他。
“是的。”林墨卿回答。他注意到这个英国男人的法语带着浓重的口音，但他自己也好不到哪去，所以没有多想。
“我是《泰晤士报》的记者，”英国男人说，递给他一张名片，“威廉·克莱尔。我注意到你的衣服上有战壕里的泥浆——你是军人？”
“记者。”林墨卿说，“《申报》记者，中国人。”
威廉的眼睛亮了起来。他上上下下打量着林墨卿，像打量一件稀罕物件：“中国人？你是说，大清帝国派记者来报道这场战争了？”
林墨卿摇了摇头：“不是派来的。我自己来的。”
威廉愣了一愣，然后哈哈大笑，笑声在空旷的街道上回荡，惊起了一群停在屋顶上的鸽子。
“太好了！”他说，“我在这该死的地方待了一个月，遇到的全是法国人和普鲁士人，个个都他妈疯了。终于来了个正常人——还是个中国人！走，我请你喝一杯。”
林墨卿想说现在不是喝酒的时候，但他实在太累了。三天来第一次有人对他笑，第一次有人说“我请你喝一杯”，那句话像一只温暖的手，轻轻托住了他摇摇欲坠的身体。
他跟着威廉走进一间地下室改成的酒馆。
五
酒馆里烟雾缭绕，挤满了士兵、工人、还有几个穿着大衣的记者模样的人。威廉要了两杯红酒，把其中一杯推到林墨卿面前。
“喝吧，”他说，“你看起来需要这个。”
林墨卿端起酒杯，一饮而尽。酒精辛辣地划过喉咙，他的眼睛瞬间红了，但整个人确实暖和了一点。
“跟我说说，”威廉凑近他，“你都看见了什么？”
林墨卿沉默了很久。三天来的画面一幕幕从脑海里闪过：那个嘲笑他的法国兵的半截身子，满脸是血的
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