下一只布鞋。
白志成先动的手。人还没翻墙进来，裁纸刀已经抵在墙影下。
墙外响起顾惟深的声音，哑得像被灯烟熏了二十六年：
“别杀我。”
白志成没收刀。
顾惟深一个人站在墙外，没徒弟，没灯，没行李。夜很黑，他脸更黑，两颊凹下去，像这几天被人抽干了。
炜杰开门。
顾惟深进来，第一眼就看西墙根空灯位。
他盯了很久，忽然说：“我把我爹的灯摘了。”
没人接话。
“我摘下来，擦干净，又放回去了。”他声音更低，“放在我家祖宗牌位后头。我想着，明天开庭，我不带它，谁也不欠。”
小满忍不住：“那你现在来干什么？”
顾惟深抬头。
他眼睛红得和林世诚白天一模一样。
“我来问一句。”他说，“我爹的身子，真在你们祠堂？”
炜杰点头。
“二十六年？”
“二十六年。”
“司钉在他身上？”
“在。”
顾惟深忽然笑了。笑到一半又捂住嘴，像怕惊动什么。
“我每年给他上灯油，每月初一擦灯座，我以为我给他留了个名。”他喘了口气，“原来名在灯上，人在你们这儿，账在他身上，我顾家三代人，全被摆在三张桌上。”
炜杰把黑传票推过去。
顾惟深看见背面那行“顾之，欠账未销，身子押堂”，手指终于抖了。
白天摘灯不抖的人，这一刻抖得纸都拿不稳。
“账房要我抬灯上堂。”他说。
“是连人带身子。”炜杰纠正。
顾惟深猛地抬头：“抬尸？你们要我把爹的尸身抬到堂上，让全镇看顾家笑话？”
“不是看笑话。”炜杰站起来，一字一顿，“是让人看账。你爹吞账二十六年，
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