方叹气。
他发现自己的眼眶湿了。不是悲伤。是那种——你把一个压了很久的东西终于放下了的感觉。压了十二年的东西，不是石头，是记忆。记忆一直在那里，堆在心里，沉甸甸的，但你没有时间去整理它、去面对它、去把它变成文字。现在有时间了。时间像海水，慢慢地把那些记忆泡软了，一块一块地浮上来。你捡起来，擦干净，放好。
他擦了一下眼睛，继续写。
有一天，他看着楼后面那片高大的木棉树和几棵老榕树，忽然就想起了大洋那边的那座城市边那栋小楼，还有小楼后面那排橘子树。他的心像被拨动了一下，就像一坛老酒揭开了盖子，“嗡”的一声，醇厚的酒香就弥漫开来。他写下了新的一篇小文《青黄橘》。
：有些气味是长了根的。
它们扎进鼻腔深处的某个褶皱里，平时不动声色，你以为早已忘干净了，忽然有一天，在某个不相干的场合——也许是水果摊上一阵柑橘的清气，也许是黄昏时一阵干燥的风裹着草腥味扑过来——那根就动了，往心口的方向拱一下，不疼，但是酸。酸得你愣在原地，手里还攥着别的东西，脑子里却已经飞到了万里之外。
我时常想起那排橘树。
不是一棵，是一排。种在一座房子的后院，靠着围墙，成列地站着。院子不大，有一小片草坪，修剪得齐整，边缘切出一条清晰的线。草坪尽头，就是它们。树不高，两米出头的样子，树冠往四面撑开，枝叶浓密。叶子是深绿的，革质，厚实，油亮亮的，阳光打上去能反光。树干有成人胳膊粗细，树皮灰褐色，上面布满了细密的裂纹，像老人手背上的皮肤。
我是傍晚时分见到它们的。
日头偏西，从太平洋那头吹过来的风带走了暑气，留下一层薄薄的凉意。金色的余晖落在叶面上，每一片叶子都像是被刷了一层釉。果子挂在枝头，青黄相间，还没熟透，个头不大，拳头大小，沉甸甸地坠着，把细些的枝条压得微微弯下来。空气里有柑橘特有的那股清
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