按原样摞好，放在那根白发旁边。然后走到灶台前，生火。这次他没蹲，他搬了个小凳子坐着，像陆野说的那样。火石敲了三下才出火星，引柴烧起来的时候，他盯着火焰看了一会儿。橘红色的，跳动的，像陆野眼睛里那簇不肯熄灭的炭。
他煮了一锅粥。白粥。陆野最后那段日子只能吃这个。他自己其实想吃干的，想吃馍，想吃咸菜。但他煮了粥。好像煮了粥陆野就能回来喝一口似的。
吃完粥，天黑透了。南庄没点灯。他坐在炕边，在黑暗里听屋子外面的声音。夜风刮过花椒树的枝头，发出一种干燥的、空洞的响。像有人在摇一串快要散架的风铃。
他躺下来的时候，习惯性地往左边靠了靠。左边是空的，凉的，没有那个佝偻的背影，没有右腿拖过来蹭到他的触感。他把手搁在两人之间的那片空位上，掌心朝下，像在按着什么正在流失的东西。
半夜他被冻醒了。不是天气冷，是炕凉了。没人添柴，炕洞里的余热散尽了。他缩了缩身子，把被子往肩上拽了拽。左手在黑暗里碰到了什么东西，硬的，圆的。他摸了摸，是陆野的腕骨。不是真的腕骨，是陆野生前戴过的一枚铜扣，从旧褂子上掉下来的，他一直搁在枕头边。
南庄把铜扣攥在掌心里。铜被体温捂得温热，不像骨头那么凉。他攥着它，又睡着了。
第二天他醒得很晚。阳光已经从窗口移到了炕席上，烫着他的小腿。他坐起来，左膝关节咔哒响了一声，但比昨天顺滑。他下炕，走到门外。坡上的花椒树在晨光里站着，白色的花瓣落了一地，像铺了层薄雪。他眯着眼看了一会儿，然后走过去。
走到那棵老树前，他蹲下来，把掌心贴在树根上。泥土是松软的，昨夜可能下了一场极细的雨，地面泛着潮气。他的手指在树根基部摸索，摸到那段埋着的木头。须根又长了些，白色的，嫩的，从木头的裂缝里钻出来，像在往外探头。
他坐在树根上，背靠着树干，从怀里掏出那十六封信。一封一封地读。读一封
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